Пещера признаний

Как-то все заебло.
Учеба -- сессия. Работа -- куевая. Нравлюсь женщинам, к которым нет никаких чувств. Я не спорю, можно заняться сексом и так далее, но им нужна романтика и эти ебаные завтраки в постель и встречание закатов/рассветов. Какой же нехороший человек пишет эти сраные романтические книги толпами и выпускает их на прилавок? Эти вечные розовые сопли отовсюду. Начинаются со школьной скамьи мечтами о принце на белом коне, и заканчиваются мной -- падонком, пидарасом и бесчувственной скотиной.

Может что-то не так во мне? Может что-то сломалось, когда тем поздним осенним вечером под проливным дождем она сказала: "у нас с тобой больше ничего не получится" ? Может отсюда это потребительское отношение к романтике?

Ах, да. Еще и совсем забыл. Я очень ревнив. Интергалактически. Значит считаю женщину своей вещью. Сука я какая.

Да, кстати, а вот так с первого раза и чтобы зацепило, это бывает только один раз в жизни? Без повторений?

Суко, я доволен жизнью. Но все-таки где-то глубоко внутри никуа ведь не хорошо. Пиздец. Надо исправлять как-то.